sono solo.
sono sempre stato solo. non ho mai avuto una persona che mi capisse, che cercasse di chiedermi cos’era quel velo che appannava gli occhi.
rido sempre in pubblico. sono sempre allegro, e per questo ancora più solo. nessuno sa quello che faccio, quello che mi piace, rido, scherzo, faccio lo scemo. sono brillante, intuitivo, intelligente, e nemmeno di brutta presenza.
nessuna mi ha mai detto ti amo. nessuna ha mai avuto il desiderio di starmi accanto e di volermi accanto. nessuna ha mai dimostrato un qualche interesse per me che non andasse aldilà di una collaborazione o di una amicizia.
ho provato e riprovato con ragazze diverse. solo un amico. sempre.
ho provato e riprovato per avere anche solo sesso, storie facili. non mi piaci. sempre.
non so cosa voglia dire fare l’amore o anche semplicemente ricevere un bacio.
a dire il vero non so neanche cos’è un abbraccio.
nessuno mi hai fatto un regalo di sua spontanea volontà.
nessuno mi ha mai preso da parte per dirmi “ti va di parlarne?”. l’unica era pagata per questo.
penso alla morte tutti i giorni, come l’unico rimedio possibile. quale corda prendere, quanto potrebbe costare una pistola o una pastiglia. mi fermano la mancanza di coraggio e il pensiero dei problemi che causerebbe un tale gesto.
se potessi dare la mia vita per darla a qualcuno che potrebbe apprezzarne il valore.
quando sono in casa mi perdo. il solo pensiero di fare qualcosa mi crea problemi. vegeto.
ho paura delle novità.
lotto da troppi anni, penso, dico “non mollare, reagisci”.
reagire può servire quando ti ritrovi solo d’un colpo. quando lo sei sempre stato la colpa non può essere solo tua.
mi ritrovo ad aspettare i venerdì sera per poter bere e confondermi nella massa. domani è venerdì.
