Sole d’inverno e al mattino. La goccia che incede circospetta scivola, incerta e lieve, sulle sue ali di luce. Ma cade, cincischia, s’allunga e poi si flette. Suscita in me un sentimento innocente. Analoga sorte alle gocce pensiero. Sin dalla loro prima venuta. Come pioggia d’idee sui freddi vetri della sera e figlie dissolute della brina.