Una notte passata ad agitarmi,
a rigirarmi,
a battere i pugni sul letto,
a sognare di abbracciarlo.
Passata a credere di non essere
capace di respirare.
Ed ora, di fronte al mattino
dorato d’autunno,
la testa mi pulsa
e l’odore acre del fumo non
vuole andarsene.
Mi bruciano gli occhi, ed è dura
ammettere di avere paura.
Ma per fortuna mi ha salvata
una poesia.