Odore di fritto.
Gente che parla, io che non voglio ascoltare.
Le stelle che mancano, da cui mi guardi?
Che io non guardo.
E sotto ancora quel rumore, il ronzio incostante degli amplificatori da mercatino, che non mi uccide certo ma ammazza le mie orecchie.
E poi mi domando perchè, o perchè
o tanto per cambiare perchè
– perchè è più semplice chiederselo che soffrirlo –
perchè io, e perchè non stasera, perchè dobbiamo restare soli.