Come ogni sera il Sole muore,
per la sua Luna.
Mai potrà raggiungerla;
non per questo smette di rincorrerla
e di tendere le braccia per cercare di sfiorarla,
solo questo, solo un tocco,
nulla più,
e il Sole sarà luce e non più
fuoco
che arde per amore mai provato…
Ogni notte fugge la Luna dal suo amore
Che non ha, non ha avuto e mai avrà.
Ogni notte si nasconde alle sue mani
E chiude gli occhi persino
Quando freme nel guardarlo,
allora è meglio che li chiuda e non ceda
al bisogno eterno di gettarsi tra il suo fuoco
per diventare
luce pura
e non più riflesso di ciò che vorrebbe essere,
di un abbraccio inesistente.
Dolcissimo respiro, l?Infinito in un istante
quando intrecciano le dita i due amanti,
e si sfiorano i sorrisi
prima che la notte tolga il suo velo al giorno…

Esprit