Ho letto tante dediche e sperato che alcune di queste fossero tue, speranza sicuramente vana (?). Non ho scritto niente di offensivo o acido comunque, al massimo ho scritto quanto mi mancavi.
Vorrei chiamare, sapere almeno come stai, se sei felice etc.
Ma quello che più vorrei fare, adesso che ho finalmente capito me stesso, è spiegarti il perché delle mie azioni, quello che sono (o meglio quello che non sono).
Io sono un bambino. Ho la faccia da bambino, sono imprevedibile, forse tu diresti immaturo. Ma non è proprio così. Il mio essere bambino è una scelta (prima inconsapevole) in contrapposizione a questa vita “pu**ana e mediocre”. Mi spiego meglio…
Ogni persona ormai recita nella sua vita delle parti: chi la ragazza di uno, chi il figlio, chi il figo, chi l’intellettuale etc.
Tutto è diventato una prassi: così si può amare una sola persona, l’amore è solo quello corrisposto, il ragazzo porta a cena fuori la ragazza, le regala un anello…
Io cerco di non rappresentare niente per nessuno, io non recito.
Per questo mi arrabbiavo tanto con te.
