Disillusa, da sola, come da sola si è illusa. Con un bicchiere vuoto fra le mani e qualcosa di più difficile da riempire dentro. Lei, semplice concime di quella pianta che spesso fiorisce sulla tomba di un amore appassito. Quella rara pianta il cui nome è felicità.

da “Tre metri sopra il cielo”
di Federico Moccia