Di una cosa sono sicuro. Non potrà amarla come l’amavo io, non potrà adorarla in quel modo, non saprà accorgersi di tutti i suoi dolci movimenti, di quei piccoli segni sul suo viso.
è come se solo a lui fosse stato concesso vedere, conoscere il vero sapore dei suoi baci, il reale colore dei suoi occhi. Nessun uomo potrà mai vedere quel che ho visto io. Lui meno di tutti. Lui reale, crudo, inutile, materiale. Lo disegna così, incapace di amarla, desideroso solo del suo corpo, incapace di vederla veramente, di capirla, di rispettarla. Lui non si divertirà a quei dolci capricci. Lui non amerà anche la sua piccola mano, le sue unghie mangiate, i suoi piedi leggermente cicciotti, quel piccolo neo nascosto, non poi così tanto. Forse lo vedrà sì, che terribile sofferenza, ma non sarà mai capace di amarlo. Non in quel modo.
Tre metri sopra il cielo – Federico Moccia
