Ho raccolto una siringa per la strada e mi sono fermata a guardarla.
Dentro quel liquido ancora rimasto ho visto nascere, crescere, morire un ragazzo della mia età: ho visto le sue gioie, le sue illusioni e le sue paure. L’ho visto ridere mentre fumava uno spinello, piangere mentre cercava di resistere, inveire mentre si faceva l’ultimo buco e… poi non l’ho più rivisto. Intorno a me solo la pioggia, ma una
goccia è caduta su quella siringa. Forse è solo una delle tante lacrime di quel ragazzo che chiede invano a quel buco di morte di restituirgli i suoi…16 anni!
-Sara-